Тяжёлая поэзия

 
С поэзией встречаемся порой.
То с нами не дружна она, то мы с ней.
Любуемся  мы слов чужих игрой,
Бросаем взгляд на игры чьих-то мыслей.
Она, нет-нет, да так вдруг увлечёт,
Как проза никогда не увлекала.
И хочется читать её ещё.
И сколько не читай, всё будет мало.

Поэт, в хорошем смысле, как циркач.
Жонглирует словами, как мячами,
Как клоун, всем показывает плач,
И слёзы льются на ковёр ручьями.
И ритмы могут нас заворожить.
И рифмы, как цветные попугаи.
И правда, разгребая ворох лжи,
Местами оголёнными пугает.

Но, посмотрев поэзии в глаза,
Осмелимся спросить себя:  - не сразу –
Войдёшь в неё, а выйдешь ли назад,
Не повредив душе, не ранив разум?
Поэты могут, глазом не моргнув,
В своих поэмах что-то и приврать нам.
Тревожно и обидно за страну,
В которой судят обо всём превратно.

Все смыслы словно спрятались в кусты.
И смотрим, как  поэзии  гиганты
В порожние сосуды из пустых
Переливают воду элегантно.
Представьте, что вы выбились из сил,
И тонете в каком-нибудь вопросе…
- Вы ждёте, чтобы кто-то вас спросил,
Не нужно ли на помощь круг вам бросить?

Вы ждёте, что поэт вам даст клубок
Волшебных самых ниток Ариадны.
Но стих его беспомощен, убог.
Хотя, соблюдены в нём все обряды.
Не пишется поэтам с простотой.
Как из ведра - потуги аллегорий.
Не скажешь тут, что стих совсем пустой.
Но кажется: хотят вас объегорить…

От горестей и лжи, и от зануд
В свои стихи поэты убегают.
И нас с собой они бежать зовут,
От скучной жизни винтиков и гаек.
Сменить  систему всех координат –
- пусть что-то скажут наши антиподы –
И, опьянеть уже не от вина,
А от мгновений мысленной свободы.