Пишу в стол...
Какой в этом толк?
Какой в этом, грёбаный, смысл?
В строке хоронить мысль...
Мой блокнот, это тихое кладбище
Телефоны забытых товарищей
Тени прошлого, важными бывшие
На просторах бумажных почившие
Синей клеткой страницы расчерчены
Между ними мужчины и женщины
И наброски стихов перечёркнуты
И какие-то пятна нечёткие
Пожелтевшие, тонкие листики
Материал для неточной статистики
Уголки замусолены рваные
Кровоточат душевными ранами
Здесь забытые скрыты пророчества
И надежды... Моё одиночество...
Я страницы пластами тяжёлыми
Подожгу с мыслями не весёлыми
Вспыхнув ярко, сгорит синем пламенем
То, что было моим мирозданием
Вот и всё... Улетит легким пеплом
Память жизни моей нелепой...
Блокнот
© Copyright: Ветров Виталий, 2026
Свидетельство о публикации №126031102571
Свидетельство о публикации №126031102571
Рецензии