Громоздит оссу на пелион

Фарфоровый сервиз нести через ураган,
Где каждый сквозняк — приказ: «Разбейся, чудак, об кант».
А я его донесу, хоть град по башке лупит,
Таким, как мы, по слуху, сам дьявол в любви не судья...
Тут пальцы в кровь, но ноша — это моя броня.

Скажут: «Герой», шепнут: «Ненормальный псих!»
Но им не врубить, как в воздухе пахнет грозами струн.
Пока вы считали такт, я менял ритм на пульсе живом,
И этот ваш «невозможный» — становится моим стихом!

Это мой груз! Моя стать! Моя стать!
Не вам по зубам эту кость глодать!
Я вышел из мрака, где техника — джаз,
Где бит — это пульс, что выдумал нас!
Скажите спасибо, что я еще тут,
Пока мои ноты, как стены, растут!

Мой пот на губах солонее, чем ваша мораль.
Я строю свой храм там, где вам видно только спираль.
Они говорят: «Он жрет кактус, наверное, спятил, комету хватая рукой».
Но это мой метод, мой рок, мой фанк и даб, что зовется судьбой.
Пусть критики дуют в тромбоны, им вторит виолончель,
Я слышу, как в пульте гудит моя цель!

Так говорят о безумцах...
Что тащат небесный гранит.
Но пусть он в ладонях саднится,
Покуда душа не спит...
Так говорят...
Но вам не понять.