Листаю ленту, пальцем вниз, как будто сброс реальности,
Ваши манускрипты — пыль, достойная лишь вялой банальности.
Бумажный волк в зверинце слов, строчите манифест?
Я ваш заумный тягучий трёп сквозь трап-бит несу в обрез.
Слова на ветер, звук в тела! (Эй!)
Ваша графика мела, наша музыка бела (У!)
Заряжает этот грув, словно солнечный прилив,
Я рифмой по печатной лжи — разгон, разрыв!
Вы пишете романы, я пишу басы в сведении,
Ваш фолиант сгниёт в пыли, мой бит — в мгновении.
Смычком по нервам, как по струнам, врывается саксофон,
Бунтарский панк-драйв накрывает ваш ветхий канон.
Затишье перед бурей, минимализм гудит,
Виолончель поёт о том, что буква — просто вид.
Органный гул, как в соборе, но вера не в словах,
А в этом токе, в басах, что разносятся в прах.
Печать
© Copyright: Платонов Денис Павлович, 2026
Свидетельство о публикации №126031102270
Свидетельство о публикации №126031102270
Рецензии