борису рыжему
между ментами и бандитами
мы все ж рождаемся поэтами.
кому нужны слова красивые,
куда ведут мечты высотами?
а мне б взлететь, а мне бы вырваться,
стрельба и драки ведь не милы мне.
и стыдно мне, за то что вырвался,
и пролетаю над могилами.
и плачу я в тоске по юности,
и в детство возвращаюсь сладкое,
когда у мира были в милости
и верили мы в завтра гладкое.
все боли мира собираю я
в себя. и вот - моя поэзия.
поэзия - моя трагедия,
и боль моя невыносимая.
теперь с ментами и бандитами
лежим мы рядышком могилами.
росли родными и счастливыми,
вдруг оказались все мы лишними...
то что родился я - трагедия...
© Copyright: Фатима Хадикова 2, 2026
Свидетельство о публикации №126031101975
Свидетельство о публикации №126031101975
Рецензии
