Немой художник

                Настала в жизни энтропия,
                пространство превратилось в лед,
                Тому одна всего причина,
                Ирам ушла, померк восход.

Он рисовал ее в анфас,
В очередной пытался образ,
Он заложить любви каркас.
Алмаз моей души, все думал он,
Но получился не алмаз,
Один мазок, второй пошел,
И вот предстал пред ним живой топаз,
Глаза ее ожили,
Улыбка засияла на лице,
И вот она пред ним, вне полотна.
Художник рад бы,
Хотел бы проронить,
Но чувствует, что разбрелись слова.
Она присела,
Него напротив,
И, опустив в смущении свои глаза,
Ждала она,
Чтоб молвил он любви слова,
Но он не мог прийти в себя,
Как рыба он губами хлопал,
Ему не подчинялись более слова.
Оркестр в нем играл,
Вивальди,
Его зима внутри него звучала,
Суровая, холодная зима,
Душа художника сквозь зиму прорывалась,
Чтобы настичь, вновь обуздать слова.
Огнем, весной душа рвалась,
И победила!
Вновь обуздав слова,
Их вновь вложив ему в уста,
Художника палитру обновила.
Но все зазря,
Опоздала,
Душа его, к несчастью, опоздала,
Ведь судьба ту деву вновь обратно в полотно вживила,
Ему оставив право рисовать алмаз,
Лишивши права созерцать ЖИВОЙ и благороднейший топаз.

Рязань,
05.05.21