Я на вокзале стал бухать с бомжами...

В архивах
        собственной души
Искал я -
      строк живые звенья.
А лунный лик
            в ночной тиши -
Исток,
      рождающий прозренье.

Я был открытым,
            как тетрадь,
Но на нее
           вино пролили...
И на вокзале
              стал бухать
С бомжами
          водку и мартини...


Рецензии