Труба граммофона... заржавленный Ундервуд...
Кукушка в часах, разорвавшая медь оков...
И те, кто сейчас в этом старом дому живут,
Двно превратились в призраки чердаков.
Над ними не властно время -- ни миг, ни век.
У них, бестелесных, вечна одна душа.
Живая, не знает ни рамок она, ни вех --
Пройдет семь кругов -- и вновь сюда, чуть дыша...
Где предки мои проживали свой долгий век,
Где каждый красив был, смеялся, шутил, любил -
Теперь ворошит паутину и чёрный снег,
Сквозняк ледяной, не ведающий любви.
Быть может, я тоже вернусь
в этот древний дом,
Где скрип половиц, как голос живой звучит,
Где не жила даже, но каждый его излом,
Знаком мне и дорог, и невозможно чист...
И станет, как прежде, прапрадеда петь граммофон,
И на Ундервуде мне разрешат стучать -
Всё будет как надо, как дОлжно, как comme il faut...
Вот только кукушка будет всегда молчать...
Кукушка
© Copyright: Людмила Буратынская, 2026
Свидетельство о публикации №126031009122
Свидетельство о публикации №126031009122
Рецензии