М. А. Булгаков. Начало

В провинции писал журнал,
О том,что в театре полный хаос,
Что кто-то парики,усы и бороды украл,
Актёры в быту костюмы носят,не стесняясь,

Торгуют ими на базаре,
Недавно граждане узнали
Сторожа из похоронного бюро
В Иоанна Грозного кафтане
И долго головы ломали,
Смешно им или не смешно,

Народный гнев с лица земли стирал
Несправедливость мерзкую и злую,
Тогда у чёрта на куличках Владикавказ
финала ждал,
Гадая, кто же  будет грабить в ночь лихую?

И вот уже алеет полотно:
"Да здравствует живая,пролетарская культура!",
Под тёплый майский ветерок простое большинство
Переполняет пространство театрального гламура,

В черкесках,френчах,потёртых пиджаках,
На головах папахи и военные фуражки,
На поясах кинжалы, наганы в кабурах,
Как маки яркие платки скрывают модерновые кудряшки,

События на сцене накалялись,
Единодушно распалялся зал,
Стреляли,топали,кричали правде,
Клеймящей проклятый,сметённый капитал,

Вот пыл улёгся,к рампе автор подошёл,
Усталое лицо,одетый более чем скромно,
Вновь забурлила публика- он стал герой,
Булгаков  принимал признание народа,

Пускай из города,где ничего не происходит,
А вместо неба"портянка",свисая,верховодит,
Он рвался,проклиная,горы и ущелья,
В Печёрский скит,где для него в мечтах светилась
келья,

Но здесь судьба вокруг него сомкнула горы,
Оставив,одну лишь каменистую дорогу,
С которой начиналось великое, булгаковское слово,

Стоит на том же месте именитый театр драмы,
Спустя сто лет.Как в  Киеве цветут каштаны
В"царстве горном".Сирень персидская,акации
до осени в цвету,
Букет фиалок бордовых,бархатистых у дома,
где писатель жил, на мостовую с краю я кладу




P.S.На основе реальных событий.
 А.О.