Художник / Фриц Цубер-Бюлер
Кружит зефир вакханок телом бледным,
Целуя грудь, смотрящую на звёздные соски.
И бьются не сердца – колотятся виски.
И члены каждой во цветах монеты медной.
Одна, вдыхая воздух предрассветный,
Лежит, жуя, горячие как день, барании куски.
Другая лижет в танце диком бычьи языки.
И в ночи красной танц свершается заветный...
И не любовь царит – властитель запах тела:
Все выше катится – к луне уносит боль.
И капает к ногам побитых губ сырая соль...
Крича, толпа фиванок медленно редела.
И дальше все удары тирсов: в горы – в низ.
И здравствуют лишь плоть и шумный Дионис...
IV. III. MMXXVI.
Вакханалия
© Copyright: Юлий Зелёный, 2026
Свидетельство о публикации №126031007289
Свидетельство о публикации №126031007289
Рецензии