Мне не с кем говорить о бедах,
Потому я всё чаще пишу.
Если кто-то избил меня, предал,
То черкну скорбный стих и прощу.
Мое горе немногого стоит
И не ценится больше никем.
На поверхность всплывает и тонет,
И диктует тоски реквием.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.