ПОЭТ ОТ БОГА

Я как-то слушал одного поэта –
Фамилию, пожалуй, не скажу,
Но я зимой был, словно, брошен в лето,
И атмосферой той заворожён…

Не мнил, что будто, он - сам Бог на сцене,
Но в зале был таких страстей накал,
И слог ему, что море - покалено,
А на него никто билет не брал…
 
Он не Дементьев, и не Евтушенко,
Не Маяковский, и не Мандельштам,
В стихах которых миллион оттенков,
И сотни красок в мудрых мыслях драм…

Он не Есенин, и не Заболоцкий,
Но КАК ему рукоплескал народ!
Не Пастернак, не Белый, не Высоцкий:
В стихах чьих весь наш человечий род…

Не Вознесенский он, и не Набоков,
Не Блок, не Окуджава, не Рубцов,
Не Лермонтов, не Фет, и не Амоков,
Не Пушкин, не Толстой и не Майков…

Не Клюев, не Рождественский, не Тютчев,
Но КАК ему народ рукоплескал!
Знать, подарил ему Господь тот случай,
Чтоб понял он: ну вот, поэтом стал!

Быть может, он не знает, что талантлив…
Ему писать – как воздухом дышать,
Как музыку творить тем музыкантом,
Который любит и без нот мечтать…

Как скульптору ваять свои творенья,
Художнику шедевры создавать,
Так и ему писать стихотворенья -
Как виртуозу на трубе играть…

И, слушая его, я вдруг подумал:
«Возможно ли вообще поэтом стать?»
Чтобы вот ТАК гулять по сердца струнам -
И кто б тебе хотел рукоплескать…

И становилось на душе светлее
От мысли, что строка – воды глоток,
Когда годами не пишу и тлею,
Как брошенная рыба на песок…