Бродяжья

Дом родимый, в окнах — тёплый свет,
Дворик снегом еле припорошен.
Я в краях тех не был сотню лет,
И стаю чужой, никем не прошен.

Ну а здесь, как в детстве, в домино,
Старики за столиком играют.
Их подруги кличут сквозь окно,
А они сидят и «зашибают».

Постарели сильно дерева,
Пень трухлявый — память о рябине.
Но кричит шальная детвора
О дворовой девочке Марине.

Только я — посторонний человек
В этом оголтелом балагане.
Я — бродяга, призванный навек
Странствовать, как щепка в океане.

На меня бросают бойкий взгляд
Из окон случайные старушки.
«Что-то ищет парень невпопад!
А не вор ли?» — навострили ушки.

Видимо, похож я на вора:
Чуть сутулый, маленького роста.
Да признанье нашего двора
Получить, наверное, не просто.

С участью своей смирюсь, скитальца,
Но сверну с дороги до отчизны.
Детство поманило оборванца
Теплотой и счастьем, скрытым в жизни.

И стою, как столб, окаменелый,
Занесённый снегом, холостой
В своих чувствах, весь обледенелый,
Не забытый, разве что тоской.

09.02.94г.
Г. Москва