Возьму в ладони чистую страницу —
Пусть в белизне проявится зерно.
Ты шепчешь «поле»... Мне оно приснится
Живым холстом, что в солнце вплетено.
Там колос бьётся в терпком золоченье,
И каждый стебель — к свету чуткий нерв.
Земля в тяжёлом, радостном движенье
Свой бережёт божественный резерв.
Я помню сон: лечу по бездорожью,
Сбивая стопы в шёлковую пыль.
И ощущаю каждой каплей кожи,
Как подо мной поёт и дышит быль.
Там нет оков. Там небо пьют колосья,
И жизнь течёт, как тёплый, зрелый мёд.
В том поле — всё, что мы у мира просим:
Земной исток и вечный наш полёт.
Ты шепчешь поле...
© Copyright: Лилия Михайличенко, 2026
Свидетельство о публикации №126031006323
Свидетельство о публикации №126031006323
Рецензии