мы не переплывем - мы уже погибли

как это - прощать?..
простить..
можем подождать,
можем поскорбеть,
можем посидеть
вместе над котлом,
можем притвориться,
что все хорошо..

и я бы хотела в это поверить.

но теперь все открываемые тобою двери скрипят, все звонки твои я поднимаю не сразу. все улыбки твои теперь для меня как ваза, в которую не положили цветов.

говорят, что умеют прощать и врагов..
а они прощения просили?
я как будто переплываю ров,
а за ним коллегия из моих насильников,
крутят руками, кричат:
«нам нужен еще один круг,
плыви, милая,
мы тут тоже работаем на покладая рук».

и я плыву..
снова прокручивая в голове все, что помню.
как он виноват, сколько было слез,
как хрустнуло последнее из не надломленного.
как я не права, как он был хорош,
где я недообъяснила.
пока я думала -
он уже перепрыгивает четвертый ров,
а я его еще за первый не простила..

мы не переплывем.
я смотрю на него..
мы не переплывем,
мы уже погибли.

впереди несколько месяцев на поиски тела..
я уже оплакиваю,
он как будто не знал пострадавшую.
говорит «доброе утро» мне
каждый день с тех пор.

доброе, Моя Большая Не Сбывшаяся Любовь.
как спалось тебе?

как поступить с тобой?..
с глаз долой, с сердца вон?
а ты все плетешься следом..
не делаешь ничего,
не замедляя шаг.
просто идешь,
как будто тебе не все равно.
ну отпусти же меня..
сделай уже хоть что-то.

тебе нужно было отпустить меня уже давно,
ты не можешь иметь все сразу,
я не знаю как остановиться
и перестать склеивать эту чертову вазу.
ты не можешь перестать улыбаться,
как дурак.

кто я в его жизни, знак?
необходимый урок?
кто он в моей жизни.. друг?
лакмусовый соскоб?

сколько еще у меня таких друзей прибудет?
уже пора перестать раскрывать себя всю,
расползаясь щупальцами по сковородке?
пребывая в экстазе,
оголенным нервом тереться о людские порочные связи,
придумывая этому заголовки.
 
извращенцем выпрыгивать из кустов,
раскрывая две створки тренча,
а там полный фарш,
как будто эксгибиционист стал фарцовщиком,
и продает он самую что ни на есть Любовь
по цене воздуха.
и люди подозревают палево.
это марево..

где-то мы ошибаемся, Марио.
где-то все явно пошло не так.

наверное, нужно уметь слушать.
наверное, нужно доверять их словам.
но не всем.
нужно четко слышать, где говорится правда,
а где пытаются ездить по ушам,
а где и сами устья не знают где правда.
нужно быть еще умнее,
еще быстрее реагировать на обман,
и между «бороться» и «сдаться»
выбирать что-то более безопасное.

ну а я видимо.. опасная.
с каждой новой серией думаю,
хватит ли на новый сезон.
да и вечером у меня с тобой очередной созвон,
через пару дней ты возвращаешься.
а я, кажется, беру это расставание измором..
просто лежу, перееханная бульдозером, смотрю как распускаются подснежники у дома..
красиво.
благо, затыкать такие большие дыры в душе
уже ничьим мужскими хозяйствам не по силам.

значит, будем ждать.

ты - пока я прощу.
я - пока ты поймешь, что прощение тебе не нужно.
тебе нужно, чтобы я сказала, что простила..
и я скажу.
и буду жить так,
будто это случилось.
и наблюдать вновь и вновь,
как ты доволен.
и понимать
вновь и вновь,
почему у нас ничего бы не получилось.