А он всё слушает и всё ест

Тихо шикует мой внутренний мир,
Выключен звук на пульте «Поверни-ка-кумир».
Мой минимализм — это каменный лес,
Струны моей души режут разрядом небес.
Саксофон выдыхает в толпу этот дым,
Они говорят: «Сгинь», я останусь живым.

Я как дикий бит, что не свели,
Вам не нравится танец мой на краю Земли?
Громче бас! В сердце 808-й пожар!
Вам не нравится цвет, небо жжёт мой удар.
Этот гул проводов, этот рваный мотив —
Мой неправильный, самый правильный миф.

Панк-блюз на ржавой струне, но без слов,
В ритме, где каждый акцент быть собою готов.
Им не по вкусу реверберация слёз,
Нерв проводов, что никто им не нёс.
Орган гудит, словно старый вокзал,
Я не тот, кого ты там искал.

Карбидный ритм, как прибой по стеклу,
Реджи на севере, техно в пылу.
Струны плачут, но мы ни о чём,
Ветер играет моим диким плечом.

Я как дикий бит, что не свели,
Вам не нравится танец мой на краю Земли?
Громче бас! В сердце 808-й пожар!
Вам не нравится цвет, небо жжёт мой удар.
Этот гул проводов, этот рваный мотив —
Мой неправильный, самый правильный миф.