Не приходит на праздники бро,
не скрипит ветерок у калитки.
И монета — опять на ребро —
похоронена в битой копилке.
Не поёт в близком скверике скальд —
будто слов забубённых не помнит.
Отшумел на прогулке детсад,
но милей и страшней ничего нет.
И всё тоньше оконный проём,
и закат безупречен сиротством,
мы брезгливо теперь не берём,
то что слишком легко отдаётся.
Сотню лет уже тёмный подъезд.
Милый Маркес, о чём ты писал нам?
Букву ё убираешь со звезд,
и печально, печально, печально.
Так пугает зачаточный вид,
словно голос, измятый в гортани.
Совесть давит, Господь не велит,
только я их не слышу — куда мне…
не слышу
© Copyright: Покотилов Игорь, 2026
Свидетельство о публикации №126031005309
Свидетельство о публикации №126031005309
Рецензии