Что наша жизнь?

Что наша жизнь? Кто ведает ответ?
Великий дар иль тягостный обет?
Звезда, летящая в безмолвной пустоте?
Случайный всполох в вечной темноте?

Она – река, бегущая сквозь время,
Несущая на гребне волн всё бремя,
Тянувшая по каменистым дням,
Покорная изменчивым ветрам.

В ней каждый миг – неповторимый цвет,
Закат, в котором заключён рассвет,
А тихий омут памяти хранит
Печаль потерь и горечь всех обид.

Она - театр, где мы, меняя грим,
Текст новой роли выучить хотим.
Сегодня - царь, что властвует над миром,
А завтра - шут, гонимый шумным пиром.

Смеёмся, плачем, позабыв порой,
Что за кулисами для всех один покой,
И что Суфлёр, невидимый для глаз,
Давно уже прочёл финал за нас.

Она - огонь, что жаждет всё познать,
Стремится ввысь, чтоб небом обладать.
Он в юности горит безумной страстью,
Согрет любовью, обожжён напастью.

Но с каждым годом гаснет пламя в нём,
И, озарённый мудростью времён,
Он тлеет тихо, в сумерках седых,
Храня тепло для самых дорогих.

Она - гора, где каждый шаг – борьба,
Где манит вдаль туманная судьба.
Мы лезем вверх, срывая в кровь ладони,
И порождаем эхо в громком стоне.

А на вершине, где метель и лёд,
Вдруг понимаем – путь не вверх ведёт,
А внутрь себя, где в глубине тот храм,
Что мы возводим пройденным годам.

Что наша жизнь? Нам не найти ответ
За краткий срок отпущенных нам лет.
Она - вопрос, что задан мирозданьем,
Пронизанный любовью и страданьем.

Быть может, это шанс, что дан судьбой, –
Наполнив смыслом каждый выдох свой,
Оставить светлый след в чужой душе...
И вспыхнуть вновь на новом вираже.

И стать росой, что на заре дрожит,
Кристаллом льда, в котором солнце спит,
Мелодией, рождённою в тиши,
Неуловимым шёпотом души.

Она - дорога в нескончаемой дали;,
Где мы в своей беспечности брели;,
Топтали травы, не жалея ног,
В конце маршрута подводя итог.

Итог чему? Бессмысленным мечтам?
Тому, что сердце рвали пополам?
Иль робким всходам истинной любви,
Что трепетно вверяли визави?

Быть может, жизнь – всего лишь дивный сон,
Где каждый чем-то высшим наделён,
Но, пробудившись, забывает лик
Того, кто этот мир для нас воздвиг.

Она - цветок, что тянется к лучам,
Подвластный беспощадным палачам –
Холодным зимам, засухе и зною,
Пленён что агрессивною средою.

Он ловит жадно капли бытия,
Чтоб на мгновенье осознать, что «я»
Не просто стебель, лепестков узор,
А чей-то неустанный каскадёр.

Она - борьба двух равных, древних сил,
Чтоб ты одну из них в себе взрастил.
Борьба меж "дать" и ненасытным "взять",
Где так легко себя же потерять.

Меж жаждой знаний и невежеством,
Меж смелым "да" и неуверенным «потом".
И в этой битве без конца времён,
Дух закаляется и обретает трон.

Что наша жизнь? Мозаика из встреч,
Из нежных взглядов и прощальных свеч.
Из слов, что ранят глубже, чем кинжал,
И губ, что ты однажды целовал.

Осколки счастья, россыпи обид,
Что память, как надёжный банк, хранит.
И в этом хрупком, пёстром витраже
Мы ищем смысл в житейском багаже.

Так кто же мы в потоке этих дней?
Лишь блики на поверхности морей?
Иль капли, что блестят на дне стакана,
Что тоже были частью океана?

Никто не даст единственно простой
Ответ на этот ребус вековой.
Мы - тайна, что доверена векам...
И каждый пусть себе ответ даст сам.