Он не любил её...

Он не любил её, но весел был всегда,
Когда Она пред ним лишь только появлялась.
Но усмирял Он пылкость ту, тогда,
И рядом с ним Она немножечко  терялась.

Он не любил её, но свой зарок хранил,
Хранил, как призрак охраняет клад.
И лишь чужой небрежный взгляд, чужой протянутый к ней палец,
Уж пробуждали в нём его бушующийся яд.

Он не любил, но в шуме дождевом,
Струящемся по стеклам в полшестого,
Вдруг слышал голос, тихий, но живой,
Такой далёкий, но такой знакомый.

Он не любил, но в этом был обман,
Что так скрывал в душе, которая была закрыта.
Любовь была — не пламень, не туман,
А тяжесть на груди, что не забыта.

Он не любил её, но каждый нерв
Кричал в тиши, когда не приходили письма.
Где почерк, чуть причудлив и небрежен,
Тот след её, что для него так нежен.

Так жил Он, заключённый в свой запрет,
Где нет любви, но есть её границы.
Где каждый день, как данный им обет,
Где образ лишь её всплывал в его темнице.

Он не любил её, но в этот бред свой верил,
Вложил всю жизнь, чтоб только лишь Она не угадала.
Но только вот гадать не надо было ей ,
Ведь всё Она и так прекрасно знала...