Во мне не шторм — глухая тишина,
такая плоть, что нечем в ней дышать.
Не боль кричит — усталость без конца,
что просит только одного — не встать.
Не хочется ни света, ни дорог,
ни новых дней, ни чьих-то тёплых слов.
Как будто мир давно меня исторг
и я живу без права на любовь.
Внутри — провал, без дна и без краёв,
куда стекает каждый слабый вдох.
Я не борюсь — я просто стал пустой,
как дом, в котором выжгли потолок.
И каждый шаг — насилие над собой,
и каждый взгляд — как острый, тихий нож.
Я не ищу спасения, покой —
лишь чтобы больше не было «потом».
Не смерть манит — а прекращенье сил,
конец борьбы, которой нет конца.
Я просто слишком долго выносил
себя — как камень вместо сердца.
И если б можно было просто лечь
и раствориться в серой глубине —
не ради драм, не ради громких речей,
а чтоб не слышать эту боль во мне.
Боль
© Copyright: Фрол Ильин, 2026
Свидетельство о публикации №126031000409
Свидетельство о публикации №126031000409
Рецензии
