Я был судьбою опорочен

Я был судьбою опорочен,
Как свиток с сорванной печатью.
В разломах слов и междустрочий
Навек пришпиленный к проклятью.
На мне — клеймо чужого взгляда,
Налёт вины, горчащий пеплом,
И чаша медленного яда,
Что стала мне насущным хлебом.


Я вхож в дома, где бьётся стужа,
И пью из треснувших граалей.
Мой мир снаружи — только лужа,
Где тонет блеск былых регалий.
Но там, в груди, под тёмной сенью,
Где совесть гложет кость сухую,
Я превращаю пораженье
В свою победу роковую.


Пусть слава мчит со сворой гончих,
Терзая плоть мою и имя, —
Я был судьбою опорочен,
Но не был предан ими всеми.
В грязи дорожной, в сточной яме,
Где гаснет пульс свечи убогой,
Я мерил правду не словами,
А одинокою судьбой.


Там, под покровом отреченья,
Сдирая кожу об обманы,
Я находил своё значенье
В зиянье каждой рваной раны.
И пусть финал мой будет срочен,
И пусть в тени исчезнет след —
Я был судьбою опорочен,
Чтоб вынести на свет ответ.