Горят воспоминания — в груди,
Как письма, что никто не дочитал.
Я их хранил, как угли, позади,
Но каждый шорох — снова их поднял.
Они звучат во мне, как тихий звон,
Как шаг по коридору пустоты.
И каждый прежний, светлый, тёплый сон
Теперь — осколок бывшей высоты.
Я закрываю окна и глаза,
Чтоб пепел не летел на новый день.
Но в темноте их шёпот, как гроза,
Срывает с сердца хрупкую мишень.
Горят воспоминания — опять,
И греют так, что холодней вдвойне.
Я не могу ни выжечь их, ни взять
Обратно в то, что не вернуть уже.
Моей прабабушке
© Copyright: Фрол Ильин, 2026
Свидетельство о публикации №126031000392
Свидетельство о публикации №126031000392
Рецензии
