Я содрал кожу — под ней ничего,
Лишь белый шум, без имени, без крика.
Я ждал врага, искал в себе его —
Но пустота глядела многолико.
Я бился в стены собственного «я»,
Но стены оказались из картона.
И рухнул дом, где жил не я,
И прах осел на кости бастиона.
Я звал себя — ни отклика, ни тени,
Лишь хрип в груди, похожий на обман.
Я так привык к цепям и к наважденью,
Что без оков не различаю ран.
Срывал лицо — а пальцы в пустоте,
Лишь маска маску медленно рождает.
И в зеркалах разбитых в темноте,
Никто уже меня не ожидает.
Нет истины. Нет центра. Нет огня.
Нет скрытого, что стоило спасенья.
Я снял всё это — и внутри меня
Осталась только форма исчезненья.
И тишина не лечит, не казнит —
Она глуха, как выжженная пропасть.
Я больше не играю. Я — гранит.
Без имени. Без боли и без хло’пот.
Гранит
© Copyright: Фрол Ильин, 2026
Свидетельство о публикации №126031000391
Свидетельство о публикации №126031000391
Рецензии