Снег отражает солнце слишком ярко,
До слез в глазах, до боли, до бела.
Хоть март уже несёт свои подарки,
А всё ж зима ещё не умерла.
Но в воздухе необъяснимый трепет,
И город полон шумной суеты:
Мужчины, как в лирическом сюжете,
Сжимают в пальцах хрупкие цветы.
Есть в этом жесте робкие надежды,
Есть в нём любви застенчивая нить,
Как будто можно, как бывало прежде,
Без громких слов о чувствах говорить.
Но иногда так странно и обидно,
Что этот жест лишь дань календарю.
А в остальном не слышно и не видно
Того, что скрыто в бережном «люблю».
Пусть этот свет, что льется по ресницам,
Не гаснет завтра, в будничной пыли.
Пусть нежность не по графику случится,
А просто потому, что вы пришли
К тому, чтоб греть друг друга не по датам,
А каждый миг, покуда солнце жжёт.
Пусть ваше счастье не сгорит закатом,
И пусть любовь вне праздников живёт.
Восьмое марта
© Copyright: Ирина Ковалёва Говрос, 2026
Свидетельство о публикации №126031000039
Свидетельство о публикации №126031000039
Рецензии