Свобода слова...

Запахло раннею весной – живой к живому…
Закат окрашивает хной мой путь до дому.
Шаги по берегу легки – иду проворно.
Сидят пингвины-рыбаки на льду упорно.
Седой туман, клубясь, плывёт над нашей бухтой.
Присыпал ветер талый лёд листвой пожухлой.
По межсезонью чахлый вид… Но чую где-то
На кромке зарево'м дрожит, маячит лето.
Шальные мысли набекрень, да в них ли дело –
Вот – мой рыбак который день, морозит тело.
В его-то годы бы сидеть верхом на печке.
Ему же без движухи – смерть. С утра – на речке
Сверлит, буравит толстый лёд  с упорной силой,
И ждёт уверенно поклёв. Сидел бы, милый,
У компа, рвался смело в бой  на резвом танке.
Тогда бы в доме был покой… А он на ранки
Мне соли сыплет, мол: «Больна  стихом бредовым,
Когда-то были времена для Музы… Словом
Владел Есенин – гений-маг, в далёком прошлом.
Тебе же – до безумства шаг, жила бы проще…»
Для женщин, знаю – провожать, встречать, как участь.
И там, где надо – промолчать, на всякий случай.
Но мне маячит впереди свобода слова,
И строчки рвутся из груди в обличьи новом…