Мальчишка

Мальчишка. Ему пятнадцать
И мне это дико нравится
Он свеж и юн, и гравитацией
Его смяло чуть меньше. Пятница?
Нет, вроде бы понедельник.
Ах, какой он бездельник.
И его волнует контрольная и итоги соревнований
И как бы не получить от мамы
За какой-то мелкий косяк. Пусть так.
А меня волнует ипотека, как жить дальше,
Не забухать и просто не сдаться
И продолжать пытаться
Найти тёплое крепкое плечо,
Чтобы иногда было горячо
Не только от душа из кипятка
И шерстяного платка.
Ему пятнадцать, мне двадцать два,
И тут я поняла сорокалетних мужчин,
Теперь я могу написать список причин,
По которым они хотят маленькую и неопытную меня.
Они не могут устоять при виде огня
И некоторой незапятнанности жизнью.
Иногда мне интересно описывать кистью
Узоры из царапин и раны на их плечах,
Но чаще мне скучно и мучает страх
Оказаться растоптанной теми, кто злей и сильней
И захочет отнять огонь, а тот тлеет
Ещё где-то между сердцем и шеей,
Томящейся по поцелуям и сильным рукам.
Огонь может погаснуть, если не дам
Ему сжечь что-то важное. Так просто, да
Возможно, огня и не было никогда?