Убирайся прочь — у меня болит голова,
Я не хочу тебя больше слышать.
Ты приходишь всегда, когда ночь жива,
Когда легче всего меня выжечь.
Ты шепчешь тихо из тёмной стены,
Где слова превращаются в жало.
Будто знаешь все трещины тишины,
Где меня уже почти не стало.
Я кричу тебе: «Пожалуйста, замолчи, уходи!»
Но ты дышишь во мне всё чаще.
Ты сидишь где-то в самом центре груди
И сжимаешь меня за запястья.
И ты находишь слова, где темнее всего,
Где трещит моя ночь по швам.
И мне кажется — нет во мне ничего,
Лишь разум, разорванный по кускам.
Я пытаюсь молчать, закрываю глаза,
Я пытаюсь не слушать, не верить.
Но твой голос растёт — и моя пустота
По ночам учит не лицемерить.
Ты берёшь надо мной эту тихую власть,
Как болезнь, что делает всё тише,
Я пытаюсь из рук твоих тихо пропасть —
Но становлюсь только ближе… и ближе…
Тихая власть
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126031001649
Свидетельство о публикации №126031001649
Рецензии