В музее

Я абсолютно не знаю искусства
И, если честно, даже не хочу разбираться.
Про светотень знаю, Ван Гога и Делакура,
Но нет у меня мысли, имена их произнося.

Но есть одна девушка.
Для неё это — жизни смысл,
Разбираться в каждом убогом мазке.
Её слова, как аннотация к книжке,
Рисуют прекрасный жизни портрет.

Чёрт не разберёт, что она увидела
И как может ткань дышать.
Но я видел, как она смотрела
И говорила, и как светились её глаза.

Мне было неважно,
Кто кому пейзаж посвятил,
Маслом или тушью писал он,
Но улыбка её — и я молчал.

В комнате, полной искусства,
Я продолжал смотреть на неё —
Самую яркую картину природы.
Не нарисовал бы её Пикассо.

Мне было плевать на сюжет
И приёмы, что автор избрал,
Я любовался лишь ею —
Она была мой идеал.

Признаюсь — ужасно скучно
Смотреть на картины
И видеть лишь чужие глаза,
Когда рядом стоит она.

Со стороны безумно прекрасна,
Душа так же красива.
Оказывается, нет ничего лучше,
Чем в стихах писать портрет любимой.

Так хотелось её обнять,
Чтобы поняла — я рядом.
Мне не важны художника парады,
Если этот художник не она.

9.03.2026