А может он не умеет писать;
Вот и расписывается как мальчишка бездомный.
И грамоту не собирается он изучать;
Неужели она груз для него неподьёмный.
А мы так с надеждой в небо глядим;
И усердно читаем молитвы.
А он прикидывается безнадежно глухим,
мол балансируйте по краешку бритвы.
И вслед за нами спокойно ставит кресты
на невидимой простому глазу бумаге:
"Что не дождались опять от меня теплоты
грешного мира салаги "
И врастают в землю как грибочки кресты
как память о вере в бессмертие.
А может помослы его как небо чисты
и тешит он душу каждого смертного.
А надежду нам дарит солнечный свет
и всё плохое превращая в ошмётки.
Кресты всего лишь обычный привет;
И грамматика жизни прописана чётко.
Это лишь версия так вычурный миф;
Поиски смысла в жизни и смерти.
Пусть кто наблюдает за нами будет человеколюбив
в бесконечной для души круговерти.
А может он не умеет писать
© Copyright: Холщевский, 2026
Свидетельство о публикации №126030900934
Свидетельство о публикации №126030900934
Рецензии