Сильнее смерти

Я не просил этого.
Этой пустоты.
Я не просил, чтобы брата убили.
Я не просил, чтобы мать плакала
По ночам,
Чтобы я ненавидил звёзды
И всё, что пытается
Играть в жизнь.

Я не просил, чтобы в 25 лет я знал, как пахнет могильная земля,
Как выглядит убитый юноша
Запаянный в гроб.
Цинковый.

Но мне дали.
Всё дали.
Сполна.

Говорят: «Ты должен быть сильным».
А я не должен.
Никому.
Даже себе
Теперь.
Я должен был жить.
Дышать.
Любить.
Смотреть, как растут дети.
Мои и брата —
Нерождённые племянники,
Несостоявшийся дядя.
Я должен был
Писать стихи о дожде, а не о смерти.
Но стихи о дожде не нужны.
Никому.
Нужны стихи о том, как пахнет боль,
О том, как мать не находит сына.
О том, как брат лежит в земле,
а ты стоишь над ним
и не можешь...
Не хочешь...
Поверить.

Но ты стоишь.
И ты веришь.
Потому что выбора нет.

Говорят: «Всё будет хорошо».
А я уже не верю в «хорошо».
Я верю только в то, что
Правда,
В то что болит
И будет болеть всегда:

Брат не вернётся.
Мать не перестанет плакать.
Земля не перестанет пахнуть могилой.

Но я буду писать
Не смотря ни на что,
Даже когда невозможно.
Потому что если я перестану — значит, всё было зря,
Пустота победит.
Её не осудит
Никто
Никогда.
И она
Этого хочет.
Нет!
Я сильнее смерти.
Вот вам моя
Строка.