Стиль модерн...

Спящий ирис в саду, одинокий,
Покачнулся своей головой.
Горделивый, наивный и строгий,
Совершенный, прекрасный, живой.

В хрупком сне, на летящей планете,
Под любимой и яркой звездой
Он мечтал о немеркнущем лете
И от ветра качал головой.

Ему снились бескрайние дали,
И его целовала трава.
Растворялись в покое печали,
Колыбельную пела луна.

Умывали холодные росы
У журчащего быстро ручья.
Он не знал, что ударят морозы,
Заметёт и завьюжит зима.

Он качался и спал безмятежно,
И мечтал о своём мотыльке,
О звезде. И застенчиво, нежно
Посылал ей приветы во сне.

О любви он шептал лепестками.
Шёпот был неразборчив и тих.
Вечер, кутаясь в призрачной шали,
Слушал трепетный, искренний стих.

О любви, что боится огласки,
О любви, что не требует слов.
Небосвод в синей бархатной маске,
Не дыша, это чудо берёг.

И зима замолчала, тоскуя,
Потерялась в просторах полей,
И росинки скатились слезами
С покачнувшихся тонких стеблей.