Стрижи

Как хорошо. Мне некуда спешить.
Меня никто не ждёт, никто не ищет.
И я смотрю, как носятся стрижи
Над равнодушным, стылым пепелищем.

У них весна, и гнёзда, и полёт,
Понятное, простое птичье счастье.
А у меня - закованная в лёд
Надежда, разделённая на части:

На маленькое, радостное "до"
И неподъемно-тягостное "после".
Вдруг треснуло стрижиное гнездо.
От зависти? От непролИтых слёз ли?..

Пронзителен и горек птичий плач,
И зря весна, и многое другое.
Поплачь чуть-чуть, пернатая, поплачь,
И сжалится природа над тобою,

Пошлёт тебе ещё одну весну.
Смотри, не пропусти, ты слышишь, птичка?
Как в первый раз, вспорхни в голубизну,
Которая покажется привычной.

И вот он, май, и гнёзда, и полёт,
И пара чёрных искр в небе синем.
А где-то хмарь, и беспросветно льёт,
И меркнет свет, не стоящий усилий.

Но некуда спешить. И хорошо.
Я жизнь без сожаления листаю.
И боль прошла. И первый дождь прошёл.
И пепел распускается цветами.