Мы все меняемся, года, увы,- не красят:
Седеем и ветшаем в одночасье.
А наши ангелы-хранители, в парчовых "рясах",
Пытаются отчаянно "заштопать" НАШЕ СЧАСТЬЕ...
Их адский труд ТВОРЦОМ достойно оценён.
Были б сердечней мы,- и мы бы оценили!?
Средь нас ведь каждый грешен, редко кто прощён,-
Мы редко каялись, а чаще всё ж, грешили...
Мы завершаем жизнь у тлеющих костров..,
Что деется вокруг,- не замечаем.
И путника, озябшего,- согреть не каждый ведь готов:
В своём костре все угольки, без устали, считаем...
А ведь ещё вчера друзьями были мы,
И средь толпы, знакомое лицо, мгновенно узнавали.
Теперь, даже душой, вдруг стали мы слепы,-
Порой друг друга имя: вспомним,- уж едва ли...
Года, увы, - не красят
© Copyright: Анатолий Кулаков 2, 2026
Свидетельство о публикации №126030907716
Свидетельство о публикации №126030907716
Рецензии