Матрос

Гребёт, распустив шелест крыл,
Болтается сбоку гитара...
Бывало и ты так ходил
Фарватером тротуара.

И доблестный Северный флот,
Не выложенный во блуде
Всегда выпускали вперёд,
Познавшие многое, люди.

Рывком застегнувший пальто,
В себя приходя понемногу,
Ты нынче у моря - никто,
Хромающий в синагогу.


Рецензии