Пьёт матэ мой
И взгляд ее матовый отматывает меня на начало...
Там, где дверь в лето и
451 по фаренгейту.
Разворачиваю свёртки крафтового шоколада,
И она спала бы, но калабас полон,
И это ее слабость.
Не заваривать, а проливать...
И она проливает меня от Л до Ю.
И всё, что не февраль - июнь/июль.
Пол пятого,- пора ложиться, но пора вставать.
БУхает внутри этот бешеный набат
И приближает весну. Счастлив.
Жарю ей гренки на сливочном масле,
И в моем мире существует только это -
Открытки на все вопросы.
Пару минут в(в)одных, а потом руби канаты.
Так в ней горит её Маргарет Куэлли.
А я думаю, что зеленые это всегда к
Лету и всегда к постели.
Мир мой свеж, а я свободен
Пока она.
И говорю я тоже поэтому.
И поэтам хорошо бы молчать без крайней на то...
Хотя я и не поэт, но...
Матэ, линия бедра, потное окно...
матэ
© Copyright: Мерцающий Огонь, 2026
Свидетельство о публикации №126030900610
Свидетельство о публикации №126030900610
Рецензии