Цветок любви

 Милая,  не виню тебя, ибо моя вина была в том,
 если бы я не был сделан из обычной глины
 Я бы поднялся на более высокие высоты, не облазив их.
 но все же, видел более насыщенный воздух, более яркий день.

 Из безумия моей растраченной страсти я
выковал лучшую, более ясную песню,
 Зажёг более яркий свет свободной воли, сразился
с многоголовой гидрой зла.

 Если бы мои губы не были
изранены поцелуями, которые заставили их кровоточить,
 Ты гуляла с Биче и ангелами по этой
Зелёной, покрытой эмалью Земле.

 Я ступал по дороге, на которой Данте видел
 сияние седьмого солнца.
 Да, возможно, я видел, как разверзаются небеса,
 как они разверзлись перед флорентийцем.

 И могучие народы короновали бы
 меня, ныне безвестного и не имеющего титула,
  и какой-нибудь восточный рассвет застал бы меня коленопреклоненным
 на пороге Дома Славы.

 Я сидел в этом мраморном круге, где
старейший бард молод, как юноша,
 И свирель все роняет мед, и струны
лиры все натянуты.

 Китс приподнял свои гименеальные кудри над
бокалом вина с маковыми зернами,
 нежнейшим ртом поцеловал меня в лоб,
сжал в моей руке руку благородной любви.


И весной, когда яблоневый цвет
окрашивает лоснящуюся грудь голубки,
 двое юных влюбленных, лежащих в саду,
читали бы историю нашей любви;

 Прочитала бы легенду о моей страсти,
узнала бы горькую тайну моего сердца,
Целовалась бы так же, как мы целовались, но никогда не расставалась бы так,
как нам суждено расстаться сейчас.

 Ибо алый цветок нашей жизни съеден
язвой правды,
 И ни одна рука не сможет собрать опавшие увядшие
лепестки розы юности.

 Но я не жалею, что любил тебя — ах!
 что еще оставалось делать мальчишке?
Голодные зубы времени пожирают, а
безмолвные годы преследуют.

 Мы, как без руля, плывем навстречу буре, и
когда буря юности стихает,
 Без лиры, без лютни и без хора
 наконец приходит Смерть, безмолвный проводник.


 И в могиле нет радости,
 ибо слепой червь пожирает корень,
 и Желание обращается в пепел, и древо
 Страсти не приносит плодов.

 Ах! Что мне оставалось делать, кроме как любить тебя?
 Даже собственная мать была мне не так дорога,
как киферейка, поднимающаяся из моря, словно
серебряная лилия.

 Я сделал свой выбор, написал свои
стихи, и, хотя молодость прошла впустую,
 я понял, что венок из мирры для влюбленного
лучше лаврового венка поэта.