Что есть любовь?

Не пламя жаркое в груди, что яростно горит,
Не вихрь, что сносит всё с пути и в бездну говорит.
Она — как утренний ручей, что тихо меж камней
Поёт свою немую речь для сумрачных корней.

Она — не выбор, не расчёт, не крик: «Ты будешь мой!»
А тихий, неизбежный взлёт над суетой земной.
Как две берёзы в час грозы, когда грохочет гром,
Сплетаются навек стволы под хмурым небосводом.

Она — когда в другом лице, в далёких, чужих снах,
Узнаешь отблеск бытия, что скрыт в твоих глазах.
В этой встрече — нет потерь, в этом слияние — страх,
Будто две реки стремятся в море, смешав свой прах.

Она — не рабство, не ярмо, не цепь на две судьбы,
Простор светлый и родной для общей, новой глыбы.
Где можно молча понимать, что не нужны слова,
И быть собой, не улетая в чуждые края.

Так что есть любовь? Тихий свет в бездонной вышине,
Тот вечный, тайный в мире след во мгле и в глубине.
Она — вопрос, на чей ответ мы тратим жизнь свою,
И вечный зов, и тихий свет в предрассветном раю.