Pontifex

Музы молчат не когда вокруг — апокалипсис.
А когда влачишь свой условный комфорт,
Когда никакой враг не осаждает твой форт,
А под окнами — новый, пусть кредитный, «Форд»,
И, казалось бы, жизнь наконец наладилась.

Мир не дает ответов, покуда вопросы не заданы.
Когда прет в масть — лишь подставь карман —
И когда на все — стратегический план,
Как узреть, что кажущаяся свобода — капкан,
Коль бежишь от сомнений, как черт от ладана?

Мысль неудобную гонишь с упорством стоика,
Как навязчивого сектанта, возникшего на пороге:
— Эй, есть минутка поговорить о Боге? —
Выслал вон. Забыл. Но — осадок в итоге.
Если вдуматься, Бог есть не что иное, как

Нечто, рядом с которым ты мал в бесконечной степени —
Все твои дипломы, регалии,
Вся материя, планомерно стяжаемая.
Ты же чувствуешь — стал взрослей, возмужалее,
Чтоб пойти на зов с прилежаньем трепетным —

Делать что? — Да что угодно, лишь бы по-своему.
Строить мост от себя к запредельному по кирпичикам.
Из подручного, чем уж богат. Понтификом
Обречен стать каждый, живя не одним холодильником.
К сожалению, к счастью ли, так эта жизнь устроена.

Жуть. Трещат кости-опоры. И больно немыслимо.
Будто — того и гляди — рухнешь руинами —
Это всего лишь ноги отрастают не глиняные,
Чтоб прямиком по мосту — и дорогой длинною:
Счастливой — не факт, но хотя бы наполненной смыслами.