Как был ничей, так и уйдёшь ничьим, -
лишь, приторностью изломаешь вкусы
да скажешь, каждый свыше получил,
не поведя ни бровью и ни усом...
кто б их имел на призрачном лице -
я о тебе, нелепейший Буэнос,
раз вновь себя подставил под прицел, -
счёл, бывшей не бывает озверелость...
вновь высидел... как много лет назад -
когда меня встречал в своих широтах, -
акцент всё тот же, и прозрачный взгляд -
как щит, чтоб не проник правдивый кто-то...
всё той походкой, мямлишь тот же бред -
всё грезишь, что как будто вышел славным, -
всё не признаешь: крыльев нет как нет,
а, пресмыкаясь, множишь миру раны...
Ты, пресмыкаясь, множишь миру раны...
© Copyright: Марк Философф, 2026
Свидетельство о публикации №126030905073
Свидетельство о публикации №126030905073
Рецензии