Почему я лучше ИИ

Удивительно, что я писала письмо об эффективности еще до ИИ. Даже тогда, в эпоху ручного копипаста, я не успевала за темпом успешного успеха. А сейчас, в эпоху генерируемых за секунду романов, я и вовсе отставший от прогресса динозавр со своим «текст в месяц».
- Нет, - говорит мне муж, - просто ты Роллс Ройс.
И видя, что я не понимаю метафору, объясняет:
- Штучный товар класса люкс. Твои тексты ждут.

 
Я утираю слезы залитой молоком футболкой, улыбаюсь от радости, что меня заметили не только как маму, и ворча под нос что-то на тему «ты же знаешь, я ничего не пишу» ухожу в свою новую творческую лабораторию под названием «кухня». Я творю и вытворяю так же смело, как в текстах: щепотка того и горстка этого, интуитивно, на глаз. Иногда получается гениально. А горелые коврижки я вам не покажу. Зачем?

 
И вот я сооружаю очередное гастрономическое чудо, притихшие дети высунув от старания языки нарезают грибы для пиццы (которые любят резать, но не любят есть), а в голове крутится мысль: «Ну и чем я лучше ИИ?»

 
Он быстрее. Он - пока что нет, но со временем да - сможет безукоризненно изобразить мой стиль. И написать сотни непрожитых мной историй о папе, маме и сколько угодных детях, которые, уж конечно, рождаются легко, всегда хотят в храм и никогда не дерутся.

А я пишу истории прожитые. Всамделишные и взаправдашные. Испытанные мной и испытавшие меня. Приправливаю их, конечно, гиперболами, не без этого. Но если дети рождаются тяжело, скучают в храме и постоянно дерутся от избытка братских чувств, то я не могу написать иное. Потому что оно непрожитое. Придуманное. Фальшивое.

 
Я лучше ИИ только тем, что я - есть. По-настоящему. Я хожу ногами по этой земле, знаю вкус клубничного компота и родовой боли, а еще поступаю так, как, знаю, поступать не следует. И когда я умру, моя душа улетит белой бабочкой в руки Творца. А ИИ никуда не улетит, потому что его нет.

 
И так глупо соревноваться с ним, пытаться догнать этот не знающий усталости и жалости реактивный самолет прогресса. Но и эта глупость - мое человеческое. Живое. Настоящее.

 
Дети давно убежали с кухни, оставив недорезанные грибы на маленьких деревянных досочках. Под столом валяются их носки, а на столе – пластилиновые танки. Никакой ИИ никогда бы не придумал такого беспорядка, потому что он, беспорядок - настоящий. Я рассматриваю каждую детальку этого смешного и живого дома, и думаю, что буду потихоньку жить, а потом потихоньку писать об этой жизни свои медленные медленные тексты с человеческими очепятками.

 
Я просто буду быть.