Меня растили в златых залах,
Где шёпот рода громче всех признаний,
Где честь — закон, где чувства — миражи,
И холод — щит от слабых колебаний.
Вино хранилось долгие года,
Как и фамильных предков наставленья.
Но что за титул, если навсегда
В нём нет живого сердца и горенья?
Я младший сын голубой крови —
Мне меньше страха больше дерзкой воли.
Я позволяю сердцу быть живым
Не только именем, но и пульсом боли.
Пусть чтут гербы и славят высоту
Пусть залы шепчут о былом величье,
Но я ценю простую теплоту
Чьего-то тихого живого «личья».
И если кровь во мне — лазурь небес,
То в ней не лёд, а скрытый жар и пламя,
В ней шёпот предков, выдержанный вес
И право жить не только именами.
Я не предам ни род, ни древний интерес —
Я лишь вдохну в наследие дыханье.
Пусть имя держит свой высокий вес,
Но я добавлю в строгость — любовь и состраданье
Младший сын голубой крови
© Copyright: Эдвард Волк, 2026
Свидетельство о публикации №126030903048
Свидетельство о публикации №126030903048
Рецензии