Страх

День на закате склоняет порой к мечтаньям.
Вижу, как солнце нырнуло в бокал хрустальный,
вижу, прищурив глаза, как от тонкой грани
радужный луч отскочив, на стене играет.
Хочется думать о чём-то большом и горнем,
слушая пульс под рукой на молчащем горле.

Вместо идиллии – страх, что тебя обнюхал,
воющий звук сирены тревожным слухом 
входит в твой мозг, напрягая больные нервы,
мысль застревает с вопросом – кто в списке первый.

В замкнутом круге нет первых, последних (крайних),
выйти нельзя, ведь тебя у тебя украли.
Ты колосок, что живёт в ожиданье скоса
в поле, которое пахнет гнилым погостом.
Рот закрывай, если станешь кричать от боли,
сплёвывай молча слюну вперемешку с кровью,
помни, что жизнь твоя больше гроша не стоит –
смерть методично равняет затылки строем.

Мир стал похож на огромный плацдарм для бойни,
выживет тот, кто сценарии пишет войнам,
тут не поможет тебе «алкоголь» молитвы
с каплей надежды на быстрый исход сей битвы,
что развернулась на фоне хромой морали –
где тут свои, где чужие в безумном ралли?

Страх, обратившись в груди ледяным торосом,
сузил весь мир до простого ведра отбросов.