Художник

Он рисовал картины дня,
Секрет свой бережно храня.
Не объясняя никому,
Зачем рисует, почему.

Его мазки ложились густо,
Рисованные мысли, чувства.
Написанные им холсты,
Не идеалы красоты.

Когда натруженная кисть,
Вновь рисовала чью-то жизнь.
Был собран он, сосредоточен,
Боявшись допустить неточность.

Он к идеалу  не стремился,
С реальностью дружить учился.
И взявши в руки новый холст,
С ним мысленно кружил средь звёзд.

Средь множества земных наград,
Одной награде был он рад.
Той, что дарила ему жизнь,
Вложила в его руки кисть.

Он мысли рисовал свои,
Так проходили ночи, дни.
Он ждал момент фундаментальный,
И верил жизнь-это реально.

Когда глаза он закрывал,
Вслепую рисовал, мечтал.
И верил, что его мазки,
Не бег от боли и тоски.

Свой продавая каждый холст,
Он понимал цены вопрос
Что сколько стоит точно знал,
Он свою душу продавал.

Менял искусство на еду,
И понимал, что жил в аду.
Кисть не давала умереть,
Он рисовал и жизнь и смерть.

Он точно знал, что с ним случится,
Когда умрёт, когда родится.
Не продавал талант и честь,
Он рисовал всё так как есть.