Размышляю про что написать,
Строки сложены много о чём,
Про поля, с небесами леса,
Вод поток, что бежит ручьём,
Про деревни меж городами,
Что ты видишь дороги вдоль...
Напишу про то, что мы сами
Обернулись себе бедой.
Муравьями забились в высотки,
Окна в занавес, дверь взаперти,
Да какие тут воры, к нам солнце
Сквозь препоны не может войти.
И в злодействах земля захлебнется,
Погрязая в багряной крови.
По-над гробом бетонным свершится
Панихида по жертве войны.
Мы не веруем в Бога Истинна,
Только б в руки сорвался куш!
И Его благодать таинственная
Не коснётся погибших душ.
В голубые просторы неистово
Мы вопим при любой беде:
–Ах за что ты, Отец Небесный,
Вдруг покинул своих детей?
Ниц обращаем свой взгляд,
Слезно молясь о прощении,
Но за нас не слова говорят,
А поступки и помышления.
В дороге
© Copyright: Евгений Крафцов, 2026
Свидетельство о публикации №126030901937
Свидетельство о публикации №126030901937
Рецензии