Мне больно, ведь те, другие лучше меня.
Это их руки тугие будут тебя обнимать,
И это их бедра чужие будут тебя согревать.
Я не знаю, зачем я все это смотрю.
Обещала, клялась, что сведу все к нулю.
Но все общее наше сводится в минус.
Не мечтай, на колени не кинусь.
Хоть по ночам иногда и молю.
Я больше в любви не клянусь,
Ведь мне тебя не обещали
Будь проклят наш первый июль,
Отправлю письмо на прощание.
11.12.22
От боли становимся жестокими
© Copyright: Алена Пинаева, 2026
Свидетельство о публикации №126030900192
Свидетельство о публикации №126030900192
Рецензии