Крик

В эпоху скобок, сносок, ссылок, цитат из чьих-то старых снов,
где каждый тезис лишь обмылок, огрызок попранных основ,
я застываю на перроне, лицом к стеклянному табло,
и ветер времени хоронит моё прощальное тепло.

Здесь в каждом слове – привкус соли, иронии, поддельный смех,
и ты один в пустынном поле, где только белый-белый снег.
С кем разделить тяжелый ужин из хлеба памяти и вин,
когда закон любви нарушен, и бог низвергнут средь руин.

В калейдоскопе слов и чисел, в обрывках фраз, в сетях реклам
не сыщешь тех, кто смыслы высек на сером камне племенам.
Всё лишь коллаж, и лёгкость взгляда скользнёт, сознанье не задев;
напрасно ищешь двери ада и рай средь сказочных дерев.

По вечерам, включая лампу в квартире с видом на ничто,
ты пишешь в стол простые ямбы и воду льёшь на решето.
Но не придёт уже Мессия, а в храме только бледный лик.
На фоне общей энтропии висит отчаянный твой крик.