Куда деваются поэты?

Моё пылкое чувство  впредь обратиться против врагов моих смело,
Прозная их правду насквозь, втоптав было в землю умело,
Надменно заставив поднять кверху взор;

Отчего же гневлюсь? Отчего так досадно? И к чему же весь этот словесный балласт?
Угрызенья разлуки, лжи, боли, печали возросли до небес, отдав мне лично шанс;

И спустившись на землю, глаголить те речи, что смертные знали и знают, поют;
Но лгут больно много, покрывая обманом Божественный взор, образ, лик...

Ну...Отнюдь: Хватило бы сил свершить Дарко тот подвиг повторно, взглянув на нас всех в ныне год?
И плакал бы Ленский, воспевая красоты нашего слога,
Что звучит словно крик, словно мощь, словно сила, что несёт на себе ношу поздней весны или вечного тёплого лета?;

Что рождает поэтов, те—испишут листы, пробуждая все нити души, нити чести, любви;
Нити врожденной человечьей тоски, что рассудок хранит, помнит, чтит;
И вздыхает покорно на восходе рассвета.