Строка

Одолжи мне, Всевышний, слово
для бессмертия на строке.
Я его через месяц снова
попрошу у тебя... вдвойне.

Но отдам всё с процентом... точно,
когда кто-нибудь из людей
прочитает его заочно
тёмной полночью без свечей,

и засветится тихой лампой
для своих, для чужих и для...
Ах, опять я мечтаю. Ладно
подожду здесь чуть-чуть... Хотя

разрывает сегодня разум
мне желание сочинять;
и стремление всё и сразу
развернуть, свернуть и обнять —

под рубахой, где сердце стуком
время медленное вперёд
всё торопит, торопит — ну-ка,
успокойся, потише — вот...

Синих бабочек рой бумажный
мне мерещится в потолке —
это символ чего-то дважды
нерождённого на листке,

на странице с загнутым краем
где простор ограничен... чем? —
не потерянным как-то раем,
а вопросом простым — «ЗАЧЕМ?»

и измятым изгибом складки,
где хранятся в запахе книг:
персонажи, буквы-мулатки
и сюжеты старых интриг.

Продолжение будет дальше,
когда слово подарит мне
тот, кто любит без тени фальши
всё, что есть или нет в строке.