Нам иногда становится

Ах, как приятны эти звуки,
Ушедших с детством вдаль далёко,
Где грели матери нас руки,
Где небо было синеоко.

Там дни тянулись, словно вечность,
Там каждый куст — дремучий лес,
И будто в сказку, в бесконечность
Спускались звезды прям с небес.

Теперь дорога — вёрсты, годы,
Бегут, как тени, по стерне,
И лишь в просветах непогоды
Тот свет мерцает в глубине.

Там, где река петляет между ив,
Где детство спрятало свои ключи,
Звучит, по-прежнему, душевный тот мотив,
Что шепчут клёны старые в ночи.

Мы всё бежим, спешим за веком вслед,
Стирая пыль с дорог больших и малых,
Но в сердце бережём тот яркий свет,
Что нам сиял в годах, в годах бывалых.

Ушли года — как караван в туман,
Оставив нам лишь эхо, лишь мгновенье.
И только память — наш седой обман —
Дарует детства тихое везенье.

Года мелькают, как вёрст столбы,
Стучат колёса: «Дальше, дальше…»
Свернула жизнь с тропы уютной той судьбы,
Где всё было без боли и без фальши.

Осталось детство — остров в океане,
Где светит солнце, спрятанное вдаль,
И только в утреннем, прозрачном тумане
Нам иногда становится…
ушедшее чуть жаль.