моветон

бродят чёрные, красные блики
в жарком танго моих страстных глаз
преклонённо заплакали скрипки,
до похмелья глубок контрабас


ты восстал надо мной как явление
я внизу, но – твоё сновидение

часослов соскользал с твоих пальцев
душит дрожь твои телодвижения

ты запел, и по пальцам мурашки
я смотрю – это выстрел в пташку
соберись, не трясись, будь рабом дирижёра
черти ждут, черти клянчат повтора

между голосом – наше свидание
отрываешься, ищешь меня

я не вижу тебя, нет, не знаю тебя

да, до скрипа зубов я не знаю тебя

и оркестр, и зал замер в шелесте
нот в страницах страдающих книг
ты – листаешь меня прямо в месте,
где от дурных манер ты – погиб


грязно мажешь своё реноме
об горящий свой взгляд без ответа.
наш – цыганский с тобой поцелуй,
мы ведь оба на сцене раздеты


плавит сердце и щиплет мне очи;
партитуру порвав что есть мочи,
я несусь, и я вру себе очень

убегаю. прощай, кавалер,

непослушник священных манер.